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Bagatelles

Vous reviendrez me voir, dit elle,
Quand vous serez riche à millions,
Quand les roses de Bagatelles
Sous la neige s’épanouiront.

Lavant le sable des rivières,
Brisant la quartz, ouvrant le tronc
Des caoutchoucs à la lisière
D’un enfer d’arbres aux fûts ronds,

Libérant des nids de pétrole,
Ou labourant les Alaskas,
Quatre-vingt ans, la terre molle
Cacha le trésor des Incas.

Quand il revint, elle était morte,
Il était bête, il était vieux,
Mais les amants de cette sorte
Ne sont pas tellement nombreux.

Que fleurissent Bagatelle
Les roses de poudre et frimas
Mais que fleurissent surtout celles
Que l’on aime jusqu’au trépas.

Robert Desnos
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